Un altro volo interno che rischiamo seriamente di perdere, un'altra corsa in aeroporto. Atterriamo in un posto dove non è possibile nemmeno cambiare i soldi.
Un altro van scassato che taglia un paesaggio un po' desolato, dove a caso sorgono ville in cemento in puro stile Casalesi. Facciamo una tappa per sfamarci con delle patatine fosforescenti, dei noodles e dei gelati semisciolti sotto una tettoia di eternit, cercando dei posti liberi sulle panche tra i camionisti.
Arriviamo in un paesello di case squadrate in cemento color pastello e strade deserte (forse perché sono le tre del pomeriggio e fa un caldo micidiale). Riusciamo a farci cambiare un po' di soldi in un supermercatino buio con le corsie cieche a un tasso da strozzinaggio: sulle Isole Perhentian non ci sono uffici di cambio e non accettano carte di credito, ed è lì che stiamo andando. Molto lontano (spero) da tutto.
Dopo aver aspettato per un tempo indefinito in uno strano porticciolo piastrellato in verde, una barchetta lanciata a tutta velocità ci porta verso la nostra isola. Con un paio di virate brusche, le onde arrivano a infradiciare gli zaini, che abbiamo legato tutti insieme nella parte centrale della barca, ma non importa perché è troppo divertente. E quando arriviamo ci tocca comunque sbarcare molto lontano dalla spiaggia per via delle secche, su un pontile galleggiante prima e con i piedi nell'acqua poi.
Proprio sulla spiaggia, ci sono diversi bungalow più o meno spartani. I nostri sono chiaramente quelli più spartani, ovviamente non vista mare ma vista cucine e lavanderia. Individuiamo subito un chiosco dove comprare le birre e un negozietto per le noccioline e le patatine radioattive. Mi va benissimo così.
Avrei scoperto più tardi, nel corso della nottata, che non mi sarebbe andata benissimo così, a partire dal momento in cui mi sono lavata i denti e mi sarei trovata acqua e dentifricio dallo scarico del lavabo direttamente sui piedi.
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